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sexta-feira, 4 de novembro de 2011
BOX 9
UTI.
Alguém morre.
Falência múltipla de órgãos.
Estado terminal.
Na hora da morte, não há poesia.
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Quem sou eu
Só para chorar...
Vamos chorar. Eu choro. Ele chora. Nós choramos. Chorar é terapêutico. Choro, logo existo. Afinal, somos filhos do Homem ou cobaias do Nada? Chora, minha alma!
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